Maridan-Gyres

A  entendre,  ces flots d’âneries -et je reste poli- tous les matins à la radio, lorsque je contemple dans le miroir mon visage fripé, je flippe. Tiens, ce lundi, Angela , reine Outre- Rhin, une nouvelle fois  adoubée par ses sujets, nous mène encore en bateau. Elle parle comme d’hab, de rigueur, de se serrer la ceinture -mais la mienne n’a plus de trous-. On dirait un robot cette femme à la  bouille de copine.  L’inverse d’une Walkyrie, avec ses faux airs de rigolote des camps scouts de la RDA, avec ses cheveux à la garçonne qui doivent faire rire K. Lagerfeld. Ce n’est pas notre Bécassine Bretonne, mais un  automate  vrai de vrai, fabriqué de l’autre côté du rideau de fer. Elle voudrait nous donner des leçons à nous petits français.

Pateline, détenant la vérité, on le sent même  au ton du speaker qui nous traduit. Tiens, c’est François qui lui apporte des fleurs de lys ce matin, va savoir pourquoi. J’aurai plutôt pensé à  une rose rouge bien piquante.  Comme du temps du petit agité, ils sont inséparables ces deux là.

Lui, on dirait qu’il  se contente d’être petit prince obéissant, sans planète, sans pédalo, faute de mare aux nanards : un vassal, trop heureux d’être là. Mais non, il négocie, il « compromissionne » . C’est un vrai maître, nous dit-on, dans l’art du compromis. Ce n’est pas Talleyrand,  mais il a été formé un autre François, très vintage celui-là.

Facile de se moquer des dirigeants, mais c’est gagné, je pars morose pour mon petit boulot, via le tramway. La crise, les impôts, les roms,  la grisaille au dessus de la tête, tout cela m’est  rendu plus supportable par la  musique douce diffusée entre 2 pubs de deezer depuis le smartphone. Pas encore les moyens, ni l’âge, ni la culture nécessaire pour être un  beauf révolté, du genre indigné  - néo- soixante-huitar, assénant aux collègues de loisirs et de séances de développement personnel à 25 balles de l’heure,  des « ya qu’à » et des « pi tu sais »,  mais j’y aspire. 

Gérard